Je n’ai jamais véritablement compris l’intérêt d’avoir un blog. Il faut reconnaître qu’au départ, étant issu d’une société où la lecture passe vraiment pour la dernière des activités (sauf sur les CV où la lecture est mentionné comme une souillure) ; et où l’internet est une espèce en voie d’apparition à acquérir à un prix d’or, avoir un blog dénote d’une petite gabegie personnelle. On aurait été Russe et propriétaire d’une voiture climatisée, qu’il y aurait eu des similitudes frappantes. Aller sur internet dans mon pays est comme un petit gaspillage de ressources. Sinon, qu’irions faire les humanoïdes bipèdes carboniques que nous sommes ? Acheter un truc sur ebay ? encore moins en vendre ? ou acheter un billet d’avion pour ses prochaines vacances ? vérifier ses mails ? ou aller sur des sites de cul ? (cette dernière activité est assez prisée. Mais que cela n’étonne personne, après avoir accédé à yahoo mail après 20 minutes d’attente pour lire en moyenne, un seul mail, que nous reste-t-il d’autres à faire que d’explorer les horizons de jolies dames triée sur le volet pour nous expliquer dans le plus simple appareil, le mystère d’une certaine partie très prisée de l’anatomie féminine ? (toutes mes excuses ; en fait j’avais créé ce blog pour écrire noir sur blanc ce que tout le monde pense tout bas, y compris moi-même).
C’est donc seulement dans mon entendement récent que l’écriture semble être devenue une petite passion de rien du tout. Une lubie, un caprice personnel, un besoin d’aligner des mots qui me viennent à l’esprit pour décrire une situation plus ou moins bête, un film que j’ai vu, un évènement, une situation etc. D’ailleurs, je me croyais déjà un « homme en situation » à la Jean Paul Sartre. Erreur ! En bon africain, je lis très peu, je fais de gros efforts pour finir un livre de cinq cent pages en un mois et demi. Ce qui pour le bon lecteur européen ou américain, relèverait du sacrilège. Pourtant, quand on lit à ma vitesse, ballotté entre les cortèges d’évènements journaliers du jeune noir chômeur de mon état, on se rend compte que même la plus grande des volontés n’y ferait rien.
C’est pourquoi depuis le 12 Août 2008, j’ai blogué pour moi-même. Les lignes actuelles n’ont jamais franchi la carte réseau de ma machine que depuis ce matin. J’avais peur d’être jugé. Et je veux pas faire perdre leur temps aux gens, vu que je suis à peu près sûr que ma vie ne devrait intéresser personne. Peut-être aurais-je fumé un peu de substances illicites, stupéfiantes, que j’aurais été plus inspiré. Mais rien n’y fit… à la rigueur, je pourrai m’acheter un bâton de cigarettes bon marché avec une bonne quinte de toux en prime.
Mais ma vie, justement parlons-en.
Dénuée de tout problème. Fils d’un Togolais et d’une Togolaise à la fortune très moyenne, j’ai à l’âge de 26 ans, une garantie formelle, à moins de perdre subitement mes parents, que je peux m’alimenter gratuitement, dormir sans payer de loyer et jouir d’électricité, d’eau et de téléphone sans payer la facture. En somme, c’est eux mon Armée du Salut, ils font tout et moi, rien. Je me crois parfois, limite, un retraité. Je vis dans une maison de retraite d’ailleurs quand j’y pense. Mon père est retraité, ma mère ressemble vaguement à la même chose, et moi-même, je me réveille pour m’asseoir en face d’eux et les regarder, parfois il faut aller se promener, regarder un film, dormir, et rebelotte, on remet tout ça dès le lendemain.
Entre temps, j’ai piqué à un informaticien pourtant brillant, un poste de Consultant en Maintenance Informatique et Réseaux dans un cyber pas très loin de chez moi. J’ai un revenu en dessous du SMIC et du substantiel. Cela n’aurait pas pu m’aider à subvenir à mes propres besoins si je vivais seul sans soutien parental, mais c’est toujours un peu d’argent de gagné, et de dépensé. Pas de compte en banque, rien, le gars qui prend la vie, comme elle vient, c’est moi.
Mais alors, si ma vie est aussi simple et ennuyeuse, qu’ai-je d’intéressant à raconter. Bah…, c’est ce qu’on verra. Tout de suite comme ça, je me le demande aussi ? qu’ai-je à dire d’intéressant.
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